Lördagsmorgon. Mina helgmorgnar får ingen fucka med. De är allt. Denna morgon: rostisar. Kaffe. Mango. Apelsinjuice. Våren kom tillbaka i helgen. Nyckfull och blåsig. Vi beställde dumplings (10 för 68 kr) på Beijing 58 (svamp och tofu är godast) och drack misosoppa i väntan. Vi satte oss på Nytorget. Lutade oss mot husväggen, var rädda att få falu rödfärg på jackan. Tuggade på min chopstick. Fick sätta mig på plastpåsen, den som var fylld av take away-lådor, för att den inte skulle blåsa iväg. Det är något närmast ceremoniellt att sitta så. Där. Minns när jag var fjorton och åkte in till stan, gjorde Södermalm helg efter helg, satt på Nytorget eller i Vitabergsparken och frös. Det ska göras. Det hör våren till. Johans kompis hade satt upp ett poesikonstverk på torget. Någon hade skrivit: min melankoli har med sällskap och vin att göra vid midnatt fumlar jag i stel dans garvar avslagen – Ska vi ta en kaffe? Frågade jag. – Eller en öl? Så blev det. Vi tog hissen upp till Himlen. Takbaren som ligger högst upp i Skrapan. Ganska märkligt klientel där, och dyrt, men kolla utsikten utsikten utsikten. Gick hem. Frusen. Kissnödig. På kvällen åt jag och Julia middag hos Viktor. Jag blev full medan han fick magknip. Sen åkte vi på födelsedagsfest. Erik hade med sig vår present. På söndagen var jag tillbaka på Nytorget igen. Vi funderade på att sätta oss mot husväggen, men det blåste friskare. Jag föreslog en pizza på Bananas. Jag, William, Lukas och Sam gick dit. Tog varsin bit av pizzan så att oststrängarna spändes mellan oss. Vad pratade vi om? Sveriges mästerkock. Hur mycket det kan kosta att ha catering på en tjugofemårsfest. Hur det är att lära känna sin partners föräldrar. Ibland gled min blick iväg, fastnade på elden i den vedeldade ugnen. Borde kanske gå hem och sova av mig bakfyllan? Men så mysigt med söndagshäng ju.
